Un mur de planches usées par le temps, Et la rouille des outils, si lentement. Dans cette toile, on a figé la mémoire, La beauté qui défie le désespoir. Ce qui reste en nous, au-delà du passé. Ce qui reste en nous, à jamais.

Faded red on wooden grain A story told through summer rain Rusted tools that hang so proud Speaking soft, not to the crowd Finding beauty in the lines The quiet grace that time defines

Walkin' the endless aisles of Saint-Charles Costco, Got bananas and eggs for the long road. Then I see all the daisies in their white bloom, Chasin' off the warehouse twilight gloom. My storybook, Nonimportantech by George Chen, Its city lights are callin' me back again. A little

Got this faded metal box Scratches tell the time, not clocks And it holds more than just a meal A kind of warmth that feels so real We carry traces of the past Some memories are built to last In the smallest things we do

Ten years gone since the Hall Building's grey stone, I chased words and a future I didn't yet own. That giant concrete 'C' still holds the pigeons, a coming-of-age story of my own creation. Now a finished first copy, a promise kept true, For the professor who guided me... back

(Intro) Hmm… Un repas. Une mémoire. ⸻ (Verse) Sur le comptoir dort ma boîte à lunch, Près d’un roman qui garde le silence. J’y dessine un vieux talisman, Comme autrefois, entre deux absences. ⸻ (Chorus) Les étiquettes changent de peau, Les couloirs vivent encore

Under the gaze of Norman Bethune My book felt heavy in the afternoon To Sophie, in the Hall Building lobby Nonimportantech is no longer my hobby These hallways wrote their scenes on every page A strange new chapter, turning a new age

Chez ACO PHOTO, en deux-douze, une histoire, Deux toiles d'ocre, promesse sans retour. Trente dollars, un acompte pour l'espoir, Puis le silence au fil des longs séjours. Dans l'atelier, elles attendent encore, Ces deux beautés, deux âmes sans passeport.

Nonimportantech, sous le ciel qui s'enfuit, ⁠ Un roman sur la famille, là où le cœur s'ennuie. ⁠ L'appartenance et les liens que l'on choisit, ⁠ Pour ne plus jamais être seul dans la nuit. ⁠

Nonimportantech, beneath the fleeting sky, A novel of family, where weary hearts sigh. Belonging and the bonds we choose to weave, So alone in the night, we no longer grieve.

Certains collectionnent les timbres. Moi, je collectionne les endroits où mon livre a respiré. Chaque quartier lui donne une lumière différente. Chaque promenade lui ajoute une histoire. Peut-être qu’un roman n’a jamais eu besoin d’aller loin. Il avait seulement besoin de sortir de chez

Les chiens sortent tous les jours. Les livres aussi aiment prendre l’air.

On vient au monde par nos parents, mais très vite, le reste de la vie devient une affaire collective. La petite enfance nous confie aux bras d’autres adultes : la nounou qui apaise, l’éducatrice de garderie qui apprend la patience, les autres enfants qui nous montrent la rivalité et la tendr

À Saint-Henri, au bord du canal de Lachine, se dressent les vieux silos de Canada Malting. Abandonnés depuis des décennies, rongés par la rouille, ils ressemblent aujourd’hui à un décor de fin du monde. Et pourtant, le site ne dort jamais vraiment. Les graffitis changent avec les saisons. Les cu